CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE. NARRADORA Y POETA.
Por: Gloria Dávila Espinoza
RESEÑA
CARMEN MARIA CAMACHO ADARVE.
NARRADORA Y POETA.
Ha publicado en distintos medios de comunicación, poemas y relatos, publicaciones en periódico Ideal (España), en atinachile, redactora de MUNDO CULTURAL HISPANO, poema publicados en antologías hispanoamericanas editorial lord byron, fotoblog en Hoycinena del grupo vocento, el Reino azul, blog el patio de lo leones del grupo vocento, revista
AUCA, REVISTA CONTRALUZ,
Miembro de IFLAC ESPAÑA, ESCRITORA Y POETIZA ESPAÑOLA INTEGRANTE DE DIFERENTES INSTITUCIONES DE LITERATURA DE HABLA HISPANA ACTUALMENTE ES REPRESENTANTE DE LA COBIMEP DDHH EN LA COMUNIDAD EUROPEA
POEMAS PARA LA LIBERTAD
Disparo versos
A ratos abro las puertas a la nostalgia, la realidad golpea los cristales. A veces, Lleva en su bolso una cuenta olvidada, cuatro monedas y una manzana. Lleva tiempo detenida en un poema ácido, que nació al verse entre reptiles humanos
He limpiado los cristales de las ventanas por desamor, el piso tiene aire de invierno
Y los personajes escondidos en las repisas de libros, Hacen guiños a la mañana,
Opinando luz, ignorando ese abandono.
Cruzo rápido la calle, evitando al destino; Delirante, ensimismada en el silencio de mi alma, disparo versos con los ojos y decido pasar más inadvertida que antes.
Pájaros Blancos
Cierta tarde, muy bella, me detuve frente a un estanque a mirar pájaros blancos. Gaviotas en pleno vuelo a ras del agua, garzas en una pata esbeltas contra el gris del paisaje, realzadas en la niebla.
Quizá me entretuve mas tiempo de la cuenta mirando el agua. Al volver al camino encontré entre las hojas secas uno de esos clásicos espejos. Me agaché, lo recogí y no pude menos que preguntarle: espejito, espejito, ¿quién es la más bonita?
-¡Tu madre!
–sin rechistar
¡Te equivocaste de historia! me contestó el espejo.
¿Equivocarme, yo, yo? Miré fijamente, al espejo, desafiándolo, y vi el rostro de mi madre. Estaba igual de joven y bella que siempre. Eso si, tenia unas arrugas de preocupación, que la entristecían, un poco, más mías que de ella. Me reí, se rió, nos reímos, me reí de este lado y del otro lado del espejo, todo pareció más libre, más liviano; y hasta rió el espejo.
1. El espejo lo dejé donde lo había encontrado.
2. También él estaba cumpliendo una misión.
3-Me alejé sin echarle ni un vistazo a mi reflejo.
The day after tomorrow
La mañana
quería ser
alondra.
Y la tarde
quería ser
ser gorrión.
Yo digo
océanos
de tonterías.
Y, de todos modos
los días se suceden
unos tras otros...
Martes
miércoles
Y, viernes.
In the morning
the day after tomorrow
tomorrow morning.
ESTA POETA
La poeta era una persona amable y confiada quería mucho a sus amigos pero fue asesinada lentamente por casi todos ellos y algunos mas que no lo eran.
Se dice que la gente se ríe de los que aun mueren de tristeza si definitivamente las lágrimas solo son sustancia salada turbia muy mal escrita en los libros que enseñan como rellenar la lotería primitiva y describen triunfalmente las muchas cualidades del ganador a la vez que censuran agriamente a los que pierden la historia solo empezara a ser coherente el día que la escriban los vencidos.
Los amigos de la poeta no eran capaces de entender sus versos escasos carentes de sentido practico tal vez vete a saber porque nunca llego a escribir nada concreto hasta poco antes de su muerte definitiva entonces llegaron los dispensadores de glorias leyeron su libro de forma inmediata buscaron su ataúd para que lo abrieran los profanadores de tumbas aunque nunca lo encontraron la poeta esta profundamente enterrada en una tumba sin lapida de piedra en medio de un plagio de otros poetas concretamente de una poeta y entre los claroscuros de amores rotos e incomprendidos.
-Ya se sabe que esto le puede pasar a cualquiera-
UN VACIO
Toda la noche sentí como un insomnio con ondulaciones lilas y
doradas, con un vacío inmenso.
En mi cerebro, como si mis neuronas hubiesen sido extraídas,
Extendí mis extremidades y las sentí livianas, así que abandoné las sábanas
blancas y me dirigí al jardín en donde acostumbraba batir sus alas un picaflor verde azulado, extrañaba al no verle.
Busqué por todos lados y el picaflor no estaba, el jardín había
desaparecido en mi presencia. Bostecé extendiendo los brazos y me
puse a pensar, si es que todavía estaba soñando
o estaba despierta, pudiendo comprobar al tocarme, que mi cuerpo
estaba conmigo, mis manos, estaban conmigo, mis ojos tenían la
vivacidad de la noche a anterior a pesar del insomnio, el jardín había
desaparecido en mi presencia.
Signos incomprensibles se pintaron en mis ojos y en mi corazón,
lavando mi jauría de sentimientos enclavados en mis entrañas con
su alegría dorada y contagiosa. Luego se ausentaron convertidos
en luceros jirones del aire y de la prisa Yo, regresé a mi cama...
IN ILLO TEMPORE
“Yo soy el cielo –dice- el marido, tu eres la tierra”
Cuando Ninlil se une con Enlil,
La lluvia empieza a caer.
Como Agni tomó
La mano derecha
De esta tierra,
Así te tomo la mano.
Que el dios Savitar
Te coja de la mano.
Tvashtar ha dispuesto su ropa,
Para estar más hermosa
Según la instrucción;
De Brhaspati y los poetas.
¡Quiera Savitar y Bhaga
Adornar a esta mujer de hijos,
Como hicieron con la Hija del Sol ¡
Que Visma prepare la matriz,
Que Tvashtar prepare la forma,
Que Parajapati vierta
Que Datar deposite
En ti el germen.
EL ÁRBOL JARDIRA
Toda creación
Es una repetición
Del acto cosmogónico.
Todo lo fundado;
ES EL CENTRO DEL MUNDO
Antes de colocar la primera piedra
El astrólogo a de indicar;
El eje exacto
De los cimientos
Que se halla,
Encima de la serpiente
Que sostiene el mundo.
El maestro albañil y artesano
Labra una estatua de madera
Del árbol jardira,
Y lo hunde en el suelo,
Golpeándolo con un coco,
En el punto designado
Hasta fijar bien
La cabeza de la serpiente.
En la estaca
Y Sobre ella
Se centra la piedra de base
Padmacila
Piedra de ángulo
en el centro del mundo
el ritual de clavar
la estatua en la cabeza
de la serpiente,
rememora la hazaña
primordial de Soma
o de Indra.
Cuando Indra,
hirió a la serpiente
en su cueva
cuando el rayo
le cortó la cabeza.
LA SERPIENTE ES EL CAOS,
Lo amorfo no manifiesto
Indra encuentra a Vítra,
Aparvaban,
No despierta,
Abudhyamánan,
Sumida en el sueño más profundo.
Sushupánan,
Tendido
Açayanan.
Vítra ha confiscado
Las aguas,
Y las ha guardado
En la cavidad de las montañas.
Vítra impide,
Que el mundo se haga o dure
VÍTRA ES EL CAOS.
Divinidad oficia
La gran serpiente,
Que guarda las aguas
Para ella sola,
Ha dejado al mundo
Asolado
Por la sequía.
Vítra impide que el mundo dure,
Ya que durar nada puede
Si no es animado
Si no está dotado.
Ymir,
Pan´ku,
Purusha,
Vinieron,
Para asegurar
la realidad y la duración
En el tiempo mítico.
GOTAS VERDES
Sobre las hojas,
Gotas verde mar,
En el jardín,
De nubes cerúleo,
Nacen estrellas,
A cada rato.
En la oscura,
Noche marinera,
Del jardín, restaban
Claridades, de tardes.
Hojas de árboles,
Manda reflejos,
De otras brisas,
Frescura, de algas, de ovas.
Una tierna ramita,
Buscaba, un paraguas
Que, la resguardara,
De la lluvia, verde, marinera.
Únicamente, otra rama,
En alguna arboleda, lejana
Suplicaba, a la ramita,
Que se escondiera,
¡Deprisa, deprisa¡
En la frondosidad,
De su corazón de árbol,
Que la lluvia,
¡No la empapa!
Ella fijo la mirada,
Oscuras, oceánicas
Profundidades, marinas,
Algas y caracolas,
Anémonas y nácar,
El jardín del mar,
Vio a las grandes,
Y viejas ramas,
De los árboles entrelazadas
Corazón verde esmeralda.
Hasta llevarla, a salvo,
De las lluvias,
Opalinas mareas,
Y, saltó hasta las estrellas.
Supo, que llego,
La lluvia verde,
Tembló, por su fragilidad,
De tierna, y pequeña, rama
Verde, muy clara,
Recién, abiertas, las hojas.
La ramita se entrelazaba,
Entre las ramas
Fuertes y viejas,
Del único corazón,
Verde que quedaba,
Y ella rezaba…
VERDE
Insistentemente
verde
¡apasiónate!
en el arcoiris
de las flores,
clara pupila
del silencio,
tupida
cortina
deseo
del prado
verde-
caudal
sendero
verde
de luna
llena
hojas
verdes
labios
del viento
besos
verde
limón
vede
olivo
que
el viento
mece.
ruedan
verde
Rueda
Lagrimas
Verdes
Caen
verde
Por mis mejillas
Cuando
Nadie me ve.
LUNA ROJA
Los ritmos
De la luna
Tejen:
Armonías,
Simetrías,
Analogías
Y participaciones
Que componen
Un tejido
Sin fin,
Una red
De hebras
Invisibles
Que atan
A la humanidad,
La lluvia,
La vegetación,
Fertilidad,
Salud,
Animales,
Muerte,
Regeneración,
Vida después
De la muerte,
Y más.
La luna
Una divinidad,
Y actúa
A veces
A través
De un animal,
Lunar,
Tejiendo
Un velo cósmico,
O, los destinos
De aquel primer
Hombre y ser.
Otoño Jaenero
Es el otoño,
del otoño,
primaveral,
los membrillos,
el cante,
los últimos,
grillos,
otoño
es otoño.
Otoño al sol,
el membrillo,
otoño
es otoño,
limonero,
naranjo,
y romero.
Son aliños,
aceitunas,
cornezuelo,
otoño
es otoño,
verde y olivo.
Aceituneros,
un Jaén,
en el olvido,
con sus olivos,
verde oro
es otoño es otoño
¡aceituneros altivos¡
_
Se llama ortografía o Hotografía
Qué hacen esas comas,,,,,,,,,,,,,
colgando al final¨,
de un verso,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
¡y ese punto......... en medio
Del soneto ¡
Dos puntos juntos
: : : : : : : : : : : : : :
¿ ripio?.
Interrogaciones
¿? ¿? ¿? ¿? ¿? ¿?
¿Que no interrogan?
Poetas suman
Puntos suspensivos
........................................................
Que no suspende
Punto y a parte.
¿de que parte?. . . . . . . . . . . . . . . . . .
¡Comas todas las comas!
De versos?
:
Dos puntos solos
:
Sin versos
¿SON FALTAS?
Beso oveso vesos
¿Un guión parecido
A un gorrión?
P¬¬____I¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬____________O
Una arboleda
Perdida
Sin punto y coma
;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;;
si acento
´¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
ARBOL
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨ ¿Hombres babaros?
Que no bárbaros
En tiempos
¿De los apostoles?
Que no apóstoles
Habia hombres
Tan malvados
Que se subian
Alos arboles
A comerse
Los pajaros
¿Un timo?
Puto, punto, Putno.
Verso Redondo
Y seguido
Sin punto
y final
Y final
Sin remedio.
. , : ; @ _ / / ¿ ¡ “” ` - _ < > ( ) =
AZUL
Cobertura azul,
Que se duplica
Azul.
Que se multiplica,
Sobre el más halla.
Azul,
Por los horizontes
De cumbres
Terrenales.
Un cobalto,
Sin vértigo
En el fin
Del camino.
CAVERNAS AZULES
Una bandada
de ángeles
revoloteaban
cavernas
azules;
verdes,
lilas
amarillas,
rosadas,
blancas.
Tenían
sus vestidos
transparentes,
de telas
que
hacían
juego
con sus alas
y sus rostros.
Se tiraban
de sus vestiduras
y pintaban
con pinceles
de trigo:
Mamut,
Canarios
y esperanzas.
LA PIEL DE LOS MONTES
Majestuosas son,
Tus cumbres terrenales
Sin el vértigo
De los caminos
Finales.
Se extienden,
Las brumas
Entre pliegues
Por la piel
De los montes.
Cadáveres de aves,
Vuelan alas
Hacia el alba
Fosforescente.
Entre los pliegues,
De los montes
Se cuela la belleza
De los azules.
En rotunda,
Y deslumbrante
Insensatez
Nacen presentes
En azules
PLANETA INESPERADO
Planeta insólito,
Inesperado hermoso,
Un planeta tornasol.
Como en un abrir,
Y cerrar de ojos
En un mágico segundo
De un mundo soñado.
Planeta ilimitado,
Postulando en reclamo
De su espacio.
Un trozo de mundo,
Al borde del cielo
En la cúspide
Del infinito.
Lejos muy lejos,
Del mar
Cerca muy cerca,
De la bóveda celeste
Como un pañuelo,
Que han zurcido
Nubes que bajan,
Y en los amaneceres
Son algodones
Entre crestas de montes.
Multicolor alfombra,
Flotando en el vaivén,
Del tiempo.
Canción fascinante,
Que se posa
Sobre la copa
De los árboles
O en las cabelleras
Esmeraldas
De las montañas.
PALABRAS PARA PAULA
Te quiero: Te quise; desde que me convertiste en jarra
De barro para el agua,
Panera para el pan, frutera para el sol,
Redondo nido para la canción.
Eras un latido embarullando, los latidos de mi corazón,
Y, mi cuerpo te mecía con el ritmo de tres sílabas: te quiero
Mis pasos jóvenes hacían repicar la frase en las veredas.
No tenías nombre ni color de ojos,
No tenías todavía...
Y ya te quería
No sabía casi nada, pero sabía que te quería.
Yo, una muchacha un poco torpe,
Totalmente ignorante de la ciencia,
Hice lo que ni los más grandes científicos de los siglos, de los siglos,
Pudieron hacer con toda su sabiduría: una criatura.
Gracias a ti fui reina, cucharada de sopa,
Madejita de lana,
Ala de colibrí, hojita de cuaderno,
Ola, espuma, montaña. Te quiero.
Porque no fui yo quien te dio a ti la vida,
Sino que fuiste tú la que me hizo vivir
Yo que fui casi huérfana desde pequeña,
Que a todos les preguntaba ¿cómo no me había querido mi mamá...?
Y no podía armarla con las palabras y las cosas que los otros me contaban de ella... dejé de ser huérfana el día que naciste.
Me diste una mamá. Mi mamá.
Mientras te amamantaba,
Pensaba: así mi madre me habrá dado de mamar.
Y cuando te cantaba,
Y cuando te llevaba de la mano a la plaza,
Y cuando te curaba la rodilla raspada,
Y cuando te peinaba el flequillo rebelde, reconstruía a aquella que fue brisa fugaz,
Beso apurado,
Vuelo de alondra,
Leve pisada sobre el mundo.
Te quiero,
Tuve mucho miedo de dejarte sola;
Por eso, cuando estuve tan enferma,
Peleé a brazo partido con la muerte y le dije que no, que no me iba,
Que ni raíz ni cielo sería,
Que me quedaba aquí, a tu lado, viva.
Te quiero,
¡Qué lástima que no haya podido clavarme las espinas que rasguñaron tus pies en el camino!
Ni ser un dique que no dejara llegar el llanto hasta tus ojos...
Ansío lo mejor para ti, y sin embargo te riño,
Sólo quiero ternura para tu vida... y a veces me pongo tan dura.
Mis excusas son torpes,
Pero tal vez te sirvan: nadie puede dar lo que no tiene, y nadie tiene lo que no le han dado,
Fue tan poquitito lo que tuve,
Que lo que te di, lo fui juntando día a día,
Me lo inventé, lo fabriqué yo misma haciendo de pesares ramitos de alegría,
De soledades, soles;
De temores, palabras encendidas.
Pero entre los soles y los ramos de risas y las palabras como hilván de plata...
Se entremezclaron piedras, nubes, grises, Y tormentas,
¿Serás capaz, mi muchachita, de quitar con tus manos la maleza y dejar el buen campo preparado para la siembra?
Dime que sí, que al apretar tus manos con mis manos les transmití mi fuerza,
La fuerza con la que lucho y he luchado.
Dime que sí, que sabes, aunque no te lo diga,
Cuál es mi verdadera herencia,
La que quiero dejarte para que seas realmente rica: no mi dos cadenita de oro, mi reloj, esta casa...
No mi cuentas pobres, mis desparejos negocios,
El inventario de todo lo que tiene un peso y un valor para los comerciantes de esta tierra...
No habría dinero suficiente en todos los bancos para pagar mi herencia.
Lo que quiero dejarte cabe en una cajita muy pequeña,
Son solamente dos palabras: que al henchirse en el aire ocupan todo el universo,
Dos palabras que quiebran las espadas y detienen las balas
Dos palabras que ablandan la armadura del enemigo y abren su corazón de par en par, igual que una ventana.
Dos palabras que, acompañando el riego,
Hacen crecer las plantas con un verde asombroso,
Y, perfuman sus flores y endulzan los frutos,
Y, hacen que vuelen alto los pájaros,
Y, que lo que nos hiere duela menos,
Y, que los que amamos sean felices,
Y, que los que ya no están entre nosotros vuelvan al mundo por el claro camino del recuerdo...
Dos palabras, nada más.
No te avergüences de decirlas mirándolo,
A los ojos, al amigo,
Endulzando el oír del compañero,
Arrebolando con tu rubor las rosas.
Porque esas dos palabras que: a todos les cuesta tanto pronunciar,
Esas que hacen bajar la voz a quien las dice...
Son cuna del niño que no tiene cuna,
Trigo del sembrador que perdió la cosecha,
Lazarillo del ciego, la sal del mar, el canto del jilguero... Dos palabras, nada más,
Y sin embargo, tanto.
Mi herencia te la voy dando en vida,
Porque el que da esta herencia se enriquece,
Y quien la recibe nunca jamás termina de gastarla,
Porque jamás se gasta el contenido de estas dos palabras:
Te quiero.
Hija mía, te quiero.
También te dejo todo lo utilitario y mínimo por si quieres usarlo.
SALVANDO DISTANCIAS
Me falta
una canción
una metáfora
un corazón.
Me falta
un color
azul cobalto
un pensamiento.
Me falta
una sensación
en una habitación
de tu corazón.
Me falta
un color
verde puro
un olivo.
Me falta
azul, rojo, nacarado,
en mi retrato
tan en blanco y negro.
Me falta
la mar
y una barca
para navegar.
Me falta
una palmera
de Tanzanía
en un hueco del alma.
Me falta
un Hyde park
y un Central park
salvando las distancias.
LUZ DESEADA
Deslumbradas luces,
Que esconde las imágenes
De palabras
De un orfebre.
La superficie brillante,
En una propuesta
Deseada de luz
Esperada.
Tiempo y espacio,
Inacabado
Luz deshabitada,
De mañanas
Empapadas con gotas
De roció.
Morada sin límites,
Donde nacen
Las cosas soñadas.
Hogar sin murallas,
Donde la mirada humana
No alcanza la luz
Deseada de la alcoba.
UN POEMA PARA CARMEN
La esencia de mi alma,
A mí alrededor,
Se derrama.
Y se derrama a diario,
Mitad espejo,
Mitad piedra preciosa.
Ahora está,
Cuidadosamente,
Oculta...
No vaya a ser,
Que la gente,
Se burle.
¡Que no quiere¡
Puede ser,
Que de mi se burle la gente.
Vaya a ser,
Que de ella se burlen,
Las gentes.
Ahora que permanece,
Orgullosamente,
Expuesta a la gente.
Secuencia de Nube
Callo una gota,
Cayeron dos
Y luego
Cayeron tres.
Gala fue a buscar su paraguas,
Y la nube detrás
no era desconfiada la nubecilla
Como los nubarrones grandes
Lo son de los cielos negros
es una nubecilla en mantillas.
Gala como la nubecilla,
Aun en mantillas
Pero hay algo en ella
Que se muestra
Tan viejo como el mundo.
Conoce cosas atroces
Conoce soledades
Ya sabe que hay que desconfiar,
Y miraba a la nube
Y la nube la miraba
le entraban ganas de llorar.
Es como yo pensaban,
un poco triste
Y un poco alegre
Y le vino una gran sonrisa
comenzó a caer la lluvia.
RETIRADAS LAS AGUAS DEL DILUVIO
Camino por canales
Donde se alza
El trigo de los faraones.
Canales por donde
Se divierte la muerte
Camino en un ambiguo universo
Por encima de los bosques
Devueltos a la tierra.
Allá se yergue una torre
Sobre el campanario
La silueta de una veleta
Un gallo sostenido por el viento.
Rumor disonante
Viento del nordeste
De áspera sinfonía
De vuelta a la madre naturaleza
Triunfa
La fuerza de las hojas.
Allá donde la risa de las plantas
Rompen monótonos
Silencios
De una torre callada
Ahora esperanzada
En su forma y su fuerza.
Chapotea
En un crisol de un mundo
En ebullición.
Monumento de equilibrio estable
Alrededor de la torre
Suena la trompeta
De el arcángel.
Se crece la torre
Y se alza
Piedra a piedra
Mientras oculta
Sus anchos trozos de muro
Cubriendo poco a poco
La superficie del cielo.
Buscando el orden
Y la duración en el tiempo
Arañando la superficie visible
Del firmamento.
Un mágico sueño me empujaba
Hacia la piedra de la torre
Permanentemente en suspenso
Inmune al fracaso
En su tenaz deseo de grandeza.
Que tú reino arribe; ¡oh torre!
Con la sed de las cosas que perduran.
Ya que he respirado mucho tiempo
El azufre de efímeras llamas
He llorado demasiado
Por los cielos
Cerrados del tiempo.
¡Oh torre! yo no puedo
Dejar de comparar
Esta confrontación de tu fragilidad
Que es la mía.
Inclinas tu pared norte
De frente contra el viento
Cruje el tejado del campanario
Desde lo alto
Divides tierra y cielo
Ligero y veloz
El gallo se yergue
En su incomprensible
Desigualdad de movimientos
Tan ligeros y a la vez
Velozmente movidos
Por el hombre.
La torre erguida,
Alta y vulnerable
Se inclina hacia el suelo
En un llanto al gallo
Del hombre que se mueve
Por el tejado del campanario
Arrancado su gallo de siglos
Contándole a la torre
De donde viene el viento.
El maestro dirige desde lejos
Dando indicaciones
Al hombre que baja
Las escaleras del campanario
Con el gallo muerto.
Y la torre ya no es nada más
Que una suma tenebrosa
De gemidos
Expirando dentro de una débil luz
De todo lo que había estado vivo,
Y, abajo el ardor del fuego
Envuelve la diferencia
De una atroz confusión
De polvo y cenizas
Para explicar el grito,
A la altura de todos
Nuestros gritos.
Vamos caminando a tientas
Por un mundo
Que ni siquiera tiene
Aspecto de relato.
Nos quedamos quietos
Asumiendo el papel
De testigos impotentes,
Agobiados y precarios
Intentado dar altura
A nuestro poste.
Sabiendo que en vano
Podremos esperar
Bajo nuestras sospechosas
Mascaras,
Los matices delicados,
Del despojo de una idea.
La idea más vil
Se junta con la más noble
De las empresas.
La mente se nos deshace
Como agua
De donde surge un inmenso,
Un único destello,
Un silencio roto,
El de los polos.
El único secreto encerrado
Es la palabra llave
De la creación,
Que ella representa.
Todo lo que la historia
Y la ciencia nos podría
Haber mostrado.
Solo era lo que otorgaba
Impotencia a ese despojo,
Un sentido,
Una amenaza
Que nos mata.
Estamos solos ante muros
De piedra
Solos; con la torre.
Desde un vació
Que nos viste de colores
Tan delicados,
Alejándonos de las palabras.
Desesperación silenciosa
Que se convierte en presencia.
No teníamos que esforzarnos
Para gravarlo en nuestra memoria,
Ya estaba inscrito en ella
Desde siempre,
Era nuestro antiguo
Pensamiento.
Nosotros mismos
En el mundo,
Del azar,
Imperceptible,
Presos de los astros.
Varados en nuestras playas
De una naturaleza muerta
Vacía de acontecimientos.
En verdad,
Ahora estamos muy seguros
De nuestra solidaridad
Con el monstruo del tiempo,
Estamos muy seguros
Como para compadecernos.
Desde nuestra estrecha playa,
Desde el agobio
En una acusación
Que cubre al mundo.
Los hombres y las bestias
Tenemos un mismo enemigo;
Una sola ciencia
Una sola defensa
Estamos ligados al tiempo.
En una composición
Desmedida,
Sin poder impedir
Que nos cayera,
Sobre nosotros mismos.
Solos frente a los restos
De la serpiente bíblica,
De hombres fracasados
Esta torre de babel,
Nos parecía la última
Así como cada hombre
Cuyo tiempo se le acaba.
Nos creemos el único hombre
Su visión nos proyecta
Fuera del tiempo;
Lejos de este mundo absurdo
Que parece correr
Hacia su última aventura,
Bajo el escándalo
De las explosiones.
Mientras no actuemos,
Y seamos impotentes
Observadores de
Un mundo que se muere.
RARO DE LUNA
(Elegía a Javier Egea poeta y amigo)
Javier tenía la melancolía. De la Alhambra,
y la "mala follá" de graná,
su pecho era un trapecio,
flaco y enjuto, de hombros angulosos.
Aquella noche de julio,
en el tiempo, que las macetas
de geranios, y jazmines,
florecen, en balcones, y azoteas.
Granada, en la noche de verano:
tenía, colores, rosas, y malva.
Que, sonreían con dulzura,
mientras, Javier caminaba.
Miraba las casas, dentro del río,
y, sus perfiles, se fundían,
como el atardecer,
cuando se pone el sol.
Los pájaros; de la noche,
prendían, con sus picos,
un velo, de seda azul,
de noche, sureña.
El aire, hacia sonar,
las hojas, de los tilos,
traía olores...
madreselva, y, gardenia blanca.
Quisquete, al borde del río,
la muerte asoma,
en los perfiles, de casas,
en los reflejos de cristal, en el río.
Velo de seda azul,
de noche marinera,
jugaba, con los colores, del agua,
pero, no, con sus formas.
El aire limpio y transparente,
en la noche de julio,
Quisquete, vio fachadas de acuarelas,
Verde vega, naranja, aguamarinas.
Las puertas, que alguien se cuidaba, de cerrar:
eran, de azul, ocre, y oro,
y Javier, paseaba,
por la carrera del Darro, a la vera del río.
Tenían, las fachadas nostalgia, y soledad,
el Darro, con sus arenas negras,
la ova, nace en las orillas,
junto con cosas sucias.
Patos, que anclan en, la arena negra,
en su orilla, cerca del agua...
Gatos de la noche.
¿Que gitanos os cantan?
Dos puentes, que detienen,
el lado, de las corrientes,
todas las cosas tristes,
...pasaba por allí Javier.
Al otro lado del Darro;
había acacias,
que, doblaban sus ramas,
rozando, la superficie, del agua.
Nada estaba acabado.
Y todo empezado.
Javier subió,
por el callejón, del Ángel.
Y todos, desembocan, en la carrera
de piedras, gastadas, y blancas,
ignorando el agua...
la Alhambra lloraba.
Quisquete, bordeaba, el paseo de los Tristes,
y estaba, solo todavía,
Granada bella; en la noche de Julio,
con sus tilos.
Y, la Alhambra, era rosa, y morada,
lloraba, con dulzura,
el agua, de los jardines,
los surtidores, de las fuentes.
Javier, sonreía con dulzura,
a la muerte blanca,
como la de las rosas.
Javier estaba solo todavía.
