JAVIER ROSAS DOMINGUEZ, UN POETA HUANUQUEÑO, INVITADO ESPECIAL EN ARTE FILOSOFÍA Y LITERATURA "COLIBRÍ".
Por: Gloria Dávila Espinoza
BIOGRAFÍA.
Nació en Cauri, Lauricocha-Huánuco. Realizó sus estudios en Huanuco, Cerro de Pasco y Huancayo. Docente del Área de comunicación en
CARTA VALLEJO
A mis estudiantes
que fueron, que son y que serán.
Vallejo, préstame tu verbo de barro pensativo
Quiero hablar de los heraldos negros,
Heraldos de mi tiempo y de mis años,
que ferozmente consume nuestras entrañas.
No se en qué circunstancia no entendida
y la alegría pálidamente fenece.
En cada giro de los mitológicos astros
siento que la fuerza del alma se debilita,
la esperanza y los sueños decrecen incesantes
Y el humano… y el humano, pobre hombre reptante.
Vallejo, tu multiforme espejo vierte cíclicamente
como las pasajeras aguas, entre el mar y el río
llenando el existencial vacío del corazón
con sueños y humanas emociones,
a pesar que los rostros cobijan desiertos fríos.
Vallejo, aun no entiendo tus dados eternos.
¿Por qué tu dios, mi dios tal vez nuestro dios?
Ha permitido, permite a la genuina creación-evolución,
adorar el metal, adorar la carne, adorar el breve tiempo.
Adorar a los ojos que sólo ven y no al corazón que siente.
adorar sus rejas virtuales y no la libertad de sus alas.
Aun no entiendo tus poemas humanos
¿Por qué hombres adorando a máquinas, crecen,
Mientras en las calles niños abandonados
muerden tembloroso sus dientes de frió y soledad.
Aun no entiendo ¿por qué nos burlamos?
del débil y huérfano que por miedo al hombre
declina sus alas …y por hambre y sed.
Por eso mi debilitado corazón late decadente.
Mis ojos muestran elípticas sonrisas.
Mis oídos se esconden detrás de su música,
Mis labios se crucifican en su silencio reflexivo
Mi paladar siente el sin sabor de la vida
y mi alma teme al sueño y la esperanza.
Por eso te recuerdo y te escribo, Vallejo.
Tú no escribiste para ser aplaudido, ni por frívolo dinero.
Escribiste porque sentiste en tus entrañas el humanizado dolor.
El dolor… el dolor… ese efímero y eterno dolor
Que a veces hace al hombre extraordinario
Otras veces un feroz salvaje.
LÓGICA POÉTICA
¿Qué es la poesía?
Es una inspiración de melodías.
Es una melodía se suspiros.
Es un suspiro que canta.
Es una canción que refleja.
Es un reflejo que critica.
Es una crítica que construye.
¿Qué es la poesía?
Es una inspiración que sueña.
Es un sueño que ilusiona.
Es una ilusión que florece.
Es una floresta que perfuma.
Es un perfume que emociona.
Es una emoción que humaniza.
¿Qué es la poesía?
Es una primavera de esperanzas.
Es una esperanza que late.
Es un latido que despierta.
Es un tierno despertar que ilumina.
Es una iluminación que engrandece.
¿Qué es la poesía?
Es una misteriosa y labrada palabra.
Es una palabra que enseña.
Es una enseñaza que fortalece.
es una fuerza que fortalece el débil corazón.
Es un dulce corazón que ablanda la dureza.
SENSACIONES
He sentido el alma de tus ojos
mientras mirabas la misteriosa luna.
He sentido tus curvados labios
mientras suspirabas tus emociones.
He sentido la melodía de tu corazón
mientras cantabas tus ilusiones y esperanzas.
He sentido tu cabello, tu piel, tu corazón
mientras con un beso, negábamos al hombre y al mundo.
Ahora siento que eres el corazón de mi alma
y el alma de mi corazón.
Ahora siento que respiro, que camino, que estoy vivo.
EL TIEMPO
Navega en mi mente
un sin número de fantasmas.
Yo soy los otros…
una espina en la flor
una orquídea perpetúa,
pero yo soy alguien
que busca una lóbrega sombra
huyendo de una vaga luz.
A veces soy instinto.
Humano en otros tiempos.
Poesía con otros astros.
Cuando hallo un mar de soledad
Sólo siento, que algún fantasma
feneció dentro mí.
Entonces soy la tumba fría;
soy la sombra y el viento…
y cuando yace el día
no soy nada,
simplemente soy el vago tiempo.
LA MUERTE
“¿Quien soy yo?
Lo sabré el día ulterior que
sucede a la agonía”. –dijo- J. Luis Borges.
Cómo saber el misterio cercana a nuestra agonía.
Cuando te miro no pareces cercana al mar:
Porque siento vivo la voz de tus aguas,
Aunque el frágil espejo se ha quebrado con el tiempo
El polvo minúsculo refleja tus ojos vivos.
Cómo saber el misterio delirante de la muerte.
Cómo saber, yo, la agonía de mis ilusiones
si soy el tiempo infinito
enredando alegorías
mientras miras en mi espejo navegar la muerte
Con olas suicidas…
Al fin pareciera que nadie morimos,
inventamos la muerte encadenando nuestros sueños
en nuestra lógica racional.
PARADOJA DE LA TRISTEZA
A los que murieron en la mesa redonda
Estoy hilvanando misteriosamente
en mi esférico espejo de palabras
sobre la luz y la sombra.
La vida es una metáfora de luz y sombra
de río y mar, de astro y tiempo…
Esta noche que se cuenta la vida en segundos
fenece la metáfora temporal ambiguamente
en el mítico pensamiento del civilizado tiempo,
mientras otros ríen, juegan con la vida
En la ciudad inventada por Pizarro
ruedan por las pálidas mejillas,
cuajadas y pavorosas tristezas
por el mar de fuego y fúnebre ruido,
que apaga las sienes que laten.
Se evapora el aroma del deseo y la esperanza.
La metáfora de la luz y sombra
siempre rodea al hijo de Jehová
desde que la manzana de Edén
fue manjar de dioses primitivos.
DESTINO
“Estamos hechos de tiempo y agua”-
decía Borges en sus versos de otoño.
Un día en el sol o la luna
se perderá nuestro rostro
con el incesante rodar de los astros
como aguas del río
que se pierde en el azul del mar.
Entonces seremos polvo-idealista nuevamente
que evoluciona con el viento de los años.
Mientras late tu corazón, ama la vida
con sus vibraciones humanas
porque somos tiempo circunstancial
y desapareceremos como el polvo minúsculo
que se pierde con el viento.
“HUMANO”
Por qué juegas con abstractos números
en los rostros viajeros,
inventando al azar el destino
de tus mortales semejantes
si nadie sabe
el destino de ser hombre
Ni ese Dios que concedes supremacía
no huye de tus laberintos
que in ventas en cada milenio
por no mirar tu instinto
de lobo salvaje.
Contactos con el poeta:
javierrosasd@hotmail.com
Reydelinda Reategui dijo
Cuanta secibilidad y misterio guardaba en su en su alma, que le quedo chico el papel y la pluma.
6 Julio 2007 | 03:31 AM