3 Julio 2009
Transportación. De Matías Alejandro Cravero
La constelación del guerrero
Para que enumeres las vértebras de mi nueva columna
todo ayer tachonado en algunos de los escaques
de la enorme serie de tiranías que nos afligen.
Y luego puedas cartografiar mis suspiros en medio del gentío
con sus filas, sus junglas vehiculares, los desodorantes en aerosol.
Para que hurgues mis cabellos y hables de la nueva democracia,
con tus finos dedos de brisa mentolada.
"Está aquí, en la cicatriz que fue herida",
me dirás como en un trance, dirigiendo los ojos apenas entornados
hacia un punto cualquiera que es el infinito dentro de cuatro paredes.
Y los dictadores nunca se darán por aludidos,
al menos hasta que rueden sus cabezas de antiguo régimen
o la marea desbocada los engulla sin más.
Contra la vejez aviesa y carente de sabiduría
frente a los rubores del hueso en el que anclan los nervios,
sensaciones recurrentes de otredad
cuerda floja tendida entre las fauces de la mediocridad y la incomprensión.
Por Estambul, la Habana y Addis Abeba, en soledad
te crecerán nuevos amores
sobre mi alegría momificada.
Para que tracciones el vil maniqueísmo rumbo al exuberante manantial
de locuras danzarinas,
camino a las erecciones voladoras, con guiños y aliados.
Y luego puedas sacudir la caspa de las repeticiones,
con esta bilis supurando en la grieta del labio olvidado
junto a pinzas de depilar y cepillos de dientes.
¿Antes o durante la compra de electrodomésticos?
Cyborg de los desfiladeros entre merienda y cena,
incienso de los ardores aromáticos en la crispación
de tu cuerpo y el mío, buscando el extravío del éxtasis
el falso ladrillo en la arquitectura trazada por nadie,
pretendiendo no conocer los finales
no temer a los mastines, obstáculos, almenas
escorbutos del querer.
Para que viajes en la barca de Orión
y me saludes a babor, con melopea en el rostro.
Tres transformaciones
Arcimboldo, sí, por aquel pintor,
es mi seudónimo bélico,
me dijo aquella noche en la taberna del mal.
Esto ocurrió en mayo, agregó bajando el tono,
ese mes de estandartes y cometas por las pupilas.
Ella despertó convertida en aguacate o palta.
No en insecto ni en princesa.
Fresca y blanda por dentro,
arrugada y seca por fuera.
¿Qué haré de ahora en adelante?,
pensó la sorprendida mutante.
Es que el hacer es lo primero
que nos viene en mente
y nos empuja al mundo.
Podría arrastrarme hasta una verdulería
y buscar la compañía de otros vegetales,
se dijo a sí misma intentando darse bríos.
O tal vez me convendría dormir nuevamente
y confiar en otro despertar, distinto al actual.
Entonces sonó el despertador con brutal estridencia
mas la desconcertada mutante no podía desactivarlo
pues carecía de manos,
brazos, piernas y ojos.
¿Cómo se convoca al movimiento desde la estasis total?
¿Qué potencias debo aprovechar en este nuevo reino?
Paréntesis, indagación en tinieblas...
Latir desde lo inmemorial
de mi pulpa ubérrima
latir en semilla y fibra.
El sonido cesa,
otro trance onírico otro renacer
en brizna de zafiro anaranjado.
El hibridaje eléctrico del corodio
con hierro, titanio y cromo.
Crepitar desde los subsuelos más candentes,
crepitar en veta y cristal.
Después, siempre después...
la tercera deconstrucción,
el reensamblado en Arcimboldo dentro de la taberna
poetizando mitos.
A favor
Con las feromonas cual esquirlas cariñosas
mordisqueando la carne fragante
del mediodía detenido bajo el sol vertical,
con la buena fortuna aleteando en círculos descendentes...
El higo que cae la hormiga que trepa,
lenguas que se acoplan y transmiten ventura.
La hierba camufla las cosquillas
del pasar sin desgarraduras ni cepos.
Las pequeñas nubes inflan sus mejillas,
una cumbre y su pico custodiando el valle,
con la sangre arrebatada y el miedo exilado.
Aire puro que llega a los pulmones
la energía de una esencia inmanente,
con la eterna audacia de cambiar sin extinguirse.
Savia y tallo,
anhelo saciado, sobreabundancia.
El arroyo que fluye la piedra que aguarda,
los rizos del misterio se mueven delicados
con lo inesperado apareciendo por doquier.
La dulzura, triunfo vital, gotea del pétalo
que es el mediodía detenido bajo el sol vertical,
y las manos son mandalas que dibujan
todas las posibilidades deseadas
todas las búsquedas colmadas de encuentros.
El viento suave muy suave
emula un solo de Coltrane,
pide estulticia
obsequia adrenalina, la dosis exacta
en el margen de los centros
en el centro de las periferias.
Otra bala incrustada en algún lugar perdido del corazón lacrimógeno
Dos movimientos envolventes despliegan la membrana
rugosa y crugiente, de núcleo rosado y bordes violáceos.
Siete latidos de geometría desordenada aúllan la inanición,
el espanto frívolo ante un mundo de bullicio y olvido.
La copita de jerez, la hierba humeante
drogas de diseño y el humor erótico en páginas de Cosmopolitan.
Nueve golpes sobre el umbral de la nada disfrazada de astrofísica,
porque puede que sea materia oscura la que incrementa el volumen galáctico,
puede que los agujeros negros escondan los primeros cálices y el santo sudario,
o cualquier otra bobera cristiana con aires de importancia, de secreto supremo,
capital, en antros bursátiles babeando fusiones y dinero cibernético.
La cruz y el tesoro, un Papa ridículo gira sobre la estupidez imperial,
reformistas fanáticos jugando al buen pastor y envenenando las libertades
con discursos normalizadores, de rectitud, testimonio y arrepentimiento.
Porque la fe en cualquier modelo explicativo grandilocuente y pomposo
crea asesinos de la diversidad, tiranos que someten el devenir
en los patíbulos del destino.
Pero también apesta el minimalismo, funcional al consumo incesante
y a la burda espectacularización de la vida cotidiana,
con todos esos talk shows de verdulería y competencia infinitesimal.
La membrana rosada de bordes violáceos,
avanza rugosa y crujiente, con un doble movimiento.
Pareciera que todo lo quiere envolver, junta y aísla,
protege y asfixia, con vocación sanitarista
grita consignas de paranoia y prevención.
Pero it's only talk,
el último y desesperado intento del gigantesco parásito dominante,
por embarrar la cancha y perpetuar una suerte de toque de queda,
la excepción constante y el pánico servil.
Cincuenta y dos relámpagos dibujan algoritmos en el mediodía detenido
transformado en medianoche o viceversa,
ya que no es la exactitud cronométrica la que carga estos pesares
y evita el desfondamiento de la estulticia,
ni asegura el pétalo fragante en medio de la roña secretada por todo mecanismo.
Son otras cosas, algo inestables y vagas, las que sostienen y elevan.
Más allá o más aquí de los campos gravitatorios, subyugantes,
generados por la obcecada vanidad narcisista,
y la envidia mezquina para la cual expansión colectiva
es lo mismo que cese de la individualidad.
Son otras cosas, algo paradójicas y alegres, las que oxigenan
nutren y auspician, la voluntad de unidad sin uniformidad,
democracia constituyente que rechaza fatuas delegaciones
crecimiento personal sin degradación social.
Y entonces, sólo entonces,
alcanzarán su cumbre semiótica, aquellos fenómenos tan inquietantes,
hechos de una lírica inclasificable, reticente al análisis erudito.
La conciencia de la propia mortalidad,
el fin como trance singular en el que todos los demás
devienen extras lejanos sin mayor importancia.
La profunda brecha entre expectativas y eventos tangibles,
el amor, con su amplia gama de cursilerías y bendiciones,
otra bala incrustada en algún lugar perdido del corazón lacrimógeno.
Lo que se roza con la imaginación pero no se puede asir,
una broma pitagórica maullando en los tejados macilentos,
el viaje interno sin otro medio de transporte que la memoria
esa bomba de hidrógeno que aniquila las periodizaciones.
Ser, al mismo tiempo, centro y periferia,
marea que susurra y bote desafiante,
víctima y verdugo.
Breve Currículum
Autor: Matías Cravero.
E-mail: erdosain73@hotmail.com
Biografía
Matías Cravero
Nació en la provincia de Córdoba en 1976. Es profesor en Historia, narrador y poeta. Desde hace varios años, vive en Ushuaia, Tierra del Fuego.
Ha publicado un libro de cuentos titulado "Dulces Infortunios" (2004) y el volumen de poemas "Principio de Incertidumbre" (2006).
En el año 2005 participó de la presentación, en Buenos Aires, del evento Nueva Poesía de Latinoamérica y España,
coordinado por el escritor Manuel Lozano, que reunió a poetas y narradores de veinte países.
Algunos de sus relatos aparecieron publicados en Guatemala, en el suplemento cultural del diario "La Hora" y otras destacadas revistas de latinoamérica. Durante 2007, estuvo becado como investigador en Cuba.
"En Matías Cravero nos encontramos con textos nutricios, donde las alusiones e intertextos (tomados ya como difuminación de fronteras) se insertan magníficamente en tramas desasosegantes". Manuel Lozano, enero de 2005
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2 Julio 2009
Cristiane Grando
Poetisa brasileña. Autora de Fluxus, Caminantes e Titã (poesía en portugués, francés, español, catalán e inglés). Laureada UNESCO-Aschberg de Literatura 2002. Doctora en Literatura (USP, São Paulo) con pos-doctorado en Traducción (UNICAMP, Campinas), Brasil, sobre las obras y manuscritos de Hilda Hilst. Profesora de Lengua Portuguesa y Cultura Brasileña invitada por la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD), República Dominicana, desde 2007. Directora-fundadora del espacio cultural Jardim das Artes (Cerquilho-SP, Brasil, 2004) y del Centro Cultural Brasil - República Dominicana (Santo Domingo, 2009). Traducción: Espérance Aniesa.
crisgrando@yahoo.com.br
¿cuánto silencio es preciso para hacer un poema?
el silencio de la soledad y de las puertas,
de la imaginación, del mundo,
del viento, de las aguas y de los gatos
el silencio del blanco
tanto ruido por nada
silencio, silencio, el silencio
y algunas palabras
© Cristiane Grando
los amores de Edgar Allan Poe
Valéry amaba a Mallarmé que amaba a Baudelaire
que amaba a Allan Poe quién amaba a la Virginia
de cabellos negros como el cuervo
Valéry murió después de proyectar el Angel
su última inspiración poética
Mallarmé buscaba aún El Libro esencial
cuando encontró la Muerte
Baudelaire sufrió una larga agonía
antes de morir y ser enterrado
en el cementerio de Montparnasse en París
y Allan Poe se casó con Virginia
que murió a los 25 años
© Cristiane Grando
galaxias
soy
mucho de lo que pienso que soy
átomos de carbono que habitaran un leopardo
en África
o una palmera en Haití
un pez
con cinco huesos en las aletas
hoy mis dedos
soy
universo multidimensional en expansión acelerada
alejándome a velocidad creciente del origen
sospecho que aún restan
sorpresa e incomodidad
en ínfimos porcentajes
atracción y fuerza
una fruta muerta y su aroma invasor
en el café de la tarde, el dulce empalagoso
del jugo de caña
impregnado del tren
el paisaje lento del tiempo
en una ciudad cualquiera
cómo entender la expansión
de decenas de millones
de años-luz?
mejor preocuparse
por el mañana de mañana
por la mañana
© Cristiane Grando
servido por Gloria Margarita
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1 Julio 2009
Foto: Luis Gilberto Caraballo
La hora del té
Pasar por el cerrojo del tiempo
tomar al mundo que descubrimos
a los dieciséis.
Una mitad de los atardeceres
que aún indaga,
y camina nostálgica junto a nosotros.
© Luis Gilberto Caraballo
Si cantara como un pajarillo
Si tus ojos tuvieran oídos,
si reconocieran al sol
con la misma dulzura que un mi,
con la textura de un re.
Si vieran el alma de un si,
si contuvieran al amor entre un la.
Si remarán por el mar,
con solo ver
con solo estar en la noche oliendo la libertad.
atados en un fa al nacer.
Y cómo no dejaría entrar a la luna
por ese portal,
para que convenciera
al plexo
de desanudar su caudal.
Su diástole
su sístole, su diatriba de un amor.
De bogar en las alturas
de una cresta del pentagrama,
y volar como un pajarillo
de iluminadas
palabras, por los ojos del mirar.
Si contuviera un doremifa
si me dormitara en tu sueño.
Si anidará en la plaza
por donde camina
la fe, por donde se asiste a la esperanza
por donde nace el sol
por donde enlazamos
la voz.
Y cómo quisiera cantarle
con los ojos
a la noche
al sueño, al claroscuro
de un atardecer.
Al alba de un amanecer
al despertar de un grito por
la esperanza del hombre,
por el vivir
y soñar.
Y tocar tus manos con un la
con solo mirar,
y alzar nuestro cuerpo
en vuelo,
hasta silenciar
al miedo.
Y que muera el silencio,
el lamento
y que anide el desnudar
al sueño en libertad.
© Luis Gilberto Caraballo
Las horas de la tarde llevan mi nombre
Me parezco
a esa gaviota
que sobrevuela.
Me sumerjo
y me veo nadando
como el pez azul.
Miro al horizonte
y aquella ola tiene de mí,
lo que tengo de ella.
La noche se acerca
y no sé si parto
con esta
en un sueño,
ó si se pierde
en mi corazón.
Es de tarde,
y las horas
ya no pasan como antes.
Tienen memorias,
y van lentas.
Atenazadas
a cada instante.
Y por más,
que intento sacarlas,
alejándolas.
Llevan mi nombre
en sus venas,
y entonces,
no tendré más razón.
Sino esperar a que
se deshagan
con su luz.
© Luis Gilberto Caraballo
Luis Gilberto Caraballo (Caracas, 1962) es poeta y artista plástico, oficios que ha desempeñado en las últimas dos décadas. Su obra poética ha sido difundida en diversas publicaciones literarias y ha participado en numerosos encuentros internacionales de escritores. Su pintura ha sido exhibida en salones y reproducida en revistas.
Con cinco poemarios inéditos, su trabajo ha sido incluido en selecciones y antologías de poesía latinoamericana. Y le ha valido reconocimientos de relevancia, como el primer lugar obtenido en el Premio Internacional de Poesía, en Sao Paulo, 2004; así como el máximo galardón en el XXV Congreso Mundial de Poetas, en Los Ángeles, California, 2005, entre otros.
Ha publicado: Encuentro con el sur (2007), El árbol de las casas vacías (2008)y Los caminos del tiempo en proceso de edición (2009)
Es miembro del grupo Poetas del Mundo, de la Unión Hispanoamericana de Escritores y del Movimiento Internacional de Metapoesía. Este año atenderá invitaciones para participar en festivales de poesía y eventos que convocarán poetas de Suramérica y Europa.
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1 Julio 2009
Foto: Eleonora Ruffo Giordani
Biografia (italiano)
Eleonora Ruffo Giordani (è lo pseudonimo con cui scrivo)
Sono terziaria carmelitana scalza, laica. Fondatrice e guida di una Piccola Opera di Volontariato Missionario, dedico la mia esistenza ai poveri più poveri del mio luogo.
Sono stata Ministro straordinario dell'Eucarestia, catechista, animatrice e responsabile delle vocazioni sacerdotali parrocchiali.
Il mio sogno costante è quello di vedere un giorno, tutti gli uomini della terra vivere in pace come fratelli, senza separazioni e lotte fratricide e, nel mio piccolo mi spendo per questo fine.
Seguo la spiritualità di Teresa d'Avila e di Giovanni della Croce.
Esercito la professione di insegnante ed ho conseguito diverse specializzazioni.
Amo scrivere poesie, numerose mie liriche sono raccolte in Antologie e riviste letterarie nazionali e internazionali.
Sono stata inserita all'interno dell'Enciclopedia dei Poeti Italiani Contemporanei "Aletti Editore".
Nel 2007 ho pubblicato una silloge dal titolo "Fiori d'Anima" (Ed.Vitale) e altre due sono in corso d'opera.
Biografia (spagnolo)
Eleonora Ruffo Giordani (este es el seudónimo por el que escribo)
Estoy terciario carmelita descalzo, laica. Fundador de conducción y una "Piccola Opera de Voluntariado Misionero", dedico mi vida a los pobres más pobres en mi lugar.
haber sido durante 20 años ministro extraordinario de la Eucaristía, un catequista, animador y jefe de la parroquia de las vocaciones sacerdotales.
Mi sueño actual es ver un día, todas las personas en la tierra vivir en paz como hermanos, sin separación y luchas fratricidas y, en mi poco me paso para este fin.
Sigo la espiritualidad de Santa Teresa de Jesús y Juan de la Cruz.
Practico la profesión docente y se han logrado diferentes especializaciones.
Me gusta escribir poemas, muchos poemas de mi colección de revistas literarias y antologías nacionales e internacionales.
Se han incluido dentro de dell'Enciclopedia Contemporáneo Italiano Poetas "Aletti Editore.
En 2007 publiqué un silloge titulado "Flores del alma" (Ed.Vitale) y dos más están en construcción
Mis poemas
en la armonía de cantos nuevos
Hoy, no coloreo de verde esmeralda las meditaciones
ni los recuerdos de azul;
me embriago de vino de frutillas
y descalza bajo la lluvia
pirueteo en la armonía de cantos nuevos
Cansada e impaciente como una noche de agosto
me dejo acariciar por la brisa de la poesía.
Pálpitos de alma examinan cosas que no existen más.
Arde la gramilla en el fuego
el cordero pasta en pastizales herbosos;
entre la hierba y las espinas surge una violeta.
© Eleonora Ruffo Giordani
16 /07/ 2008
Fugaces armonías
Sobre retoños de azahares en rumbo
opuesto al de la multitud, nubes
recorren instantes solitarios.
Se tambalea en las desnudas ramas un nido, desierto.
La vida gota de rocío
acuna sobre las cuerdas de un arpa:
fugaces armonías.
Copyright ©
Eleonora Ruffo Giordani
O2/02/06
El Arte de Dios
He pintado
ramas enjoyadas
en las ventanas del corazón
y cojines de terciopelo
sobre los sillones sacros
de la pobreza...
Sobre las paredes del boudoir
he pintado con acuarelas:
cumbres inviolables,
hayales y jardines,
pastizales y fincas.
Levanté con cuidado
balaustradas de mármol
sobre desniveles morales,
y decoré con tartán
el Arte de Dios.
© 2008. Eleonora Ruffo Giordani
Tutti i diritti riservati
(traducido por M. Roldan)
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1 Julio 2009
Foto: Ruth Pérez Aguirre
RUTH PÉREZ AGUIRRE
TABASCO, MÉXICO.
EL ÁRBOL
Frente a mi casa
está el árbol que fue sembrado
cuando yo nací
crecimos juntos
me dejó trepar en su tronco
me recibió entre sus ramas
y me columpió
juntos reímos tantas veces
Ese árbol y yo somos como hermanos
gemelos sería mejor decir
El otro día me habló
y en secreto me confesó sus sentimientos
sus recuerdos
sus amores
del día en que te conoció
dice que a partir de entonces
quedó prendado de tu belleza
fascinado con tus encantos y tu voz
que desde aquel día sufre de penas del corazón
Nada le interesa ya a partir de ese momento
ni los nidos que los pájaros hacen en sus ramas
ni el viento que lo acaricia cada mañana
Desde que te conoció no duerme ni descansa
por las noches llora
y el rocío llega temprano a recoger sus lágrimas...
Lo vi tan enamorado de ti
que me produjo dolor en el alma
cuando me preguntó si te conocía
no supe qué hacer
¿cómo decirle que tú has correspondido
a mi amor que nos amamos
y que pronto vamos a casarnos?
Comprendí que ese amor suyo
es más grande y más sublime
que el tuyo y el mío juntos
por eso te digo adiós amor mío
no puedo traicionar a mi amigo
no puedo traicionar a mi hermano
no puedo traicionar al amor...
INTRINCADO AMOR
Plácidamente enroscada
en la rama de un árbol
se encontraba meditando
sobre los afanes de su vida
una joven anaconda
Sus largas pestañas no parpadeaban
ante la proximidad
del diáfano aleteo de una libélula
de cristal azul
que azarosa contemplaba con asombro
aquel intrincado cuerpo...
Una manzana roja y brillante
pendía de otra rama
más alta, tentándola
pero los cenicientos ojos
de la anaconda permanecían sin mirarla
ignorándola aburridos
de la eterna historia
Ella no quería saber nada de manzanas
pensaba sólo en su vida
en ese amor que dejara
atrapado en el corazón
de un ámbar
en cuya mina
ella se había refugiado
en un fresco día de lluvia.
La bruma empezaba a caer
y con delicado gesto
vestía la nudez de las hojas
La anaconda fue bajando del árbol
desenrollándose
lentamente
insinuante
se dirigió hacia la mina
resuelta a todo...
EXTRAÑO CIELO
Entre el pragmático ramaje
de un árbol que oculta
la taciturna aurora boreal
de fulgurante veneno
se descuajan las estrellas una a una
tiñendo el universo
de agonizante hastío
Un cirio parpadea
ante un par de ojos ámbar
de mirada tersa y perlina
la sombría estancia
abruma a la mujer
que solloza desvanecida en el suelo
ajena a lo que ocurre
en el firmamento
de aquella noche que naufraga indiferente
en la atmósfera de su morada
Errante va la noche
inmutable cintilando sus últimos
fuegos fatuos
forjadores de quimeras místicas
enclaustradas en un sollozo
que naufraga en el responso
de cualquier alma extraviada
Despojada va la noche
del ambarino mirar
de tus ojos.
SEMBLANZA
RUTH PÉREZ AGUIRRE. Es egresada de la Esc. de Escritores "José Gorostiza" SOGEM, del Diplomado de Creación Literaria.
Ha tomado cursos de narrativa auspiciados por FECAT, la Universidad Tecnológica de Tabasco y la Sociedad de Escritores.
Miembro activo de la Sociedad de Escritores de Tabasco "Letras y Voces", del Club de Mujeres Periodistas y Escritoras de Tabasco, del PEN Club México Internacional, miembro del Club de La Pluma del ganso, miembro del Movimiento cultural aBrace, miembro fundador del Foro Cultural Independiente A. C., miembro de SELAE, Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos, miembro de Poetas del Mundo, Miembro de La voz de la palabra escrita internacional, miembro de The Cove/Rincón Internacional.
Becada por FECAT en 2006 con el proyecto de la novela "La casa árabe". Publicó su primera novela en Buenos Aires, Argentina, Incompatibilidad-Compatibilidad.
En la ciudad de México participó en la antología Cuentos de la Pluma vol. 3; En Tabasco publicó una novela breve Cuadros de vida, un poemario Arpegio Poético y un libro de cuentos Personajes de mis sueños.
En Argentina colaboró en una antología con autores latinoamericanos Escritura sin Frontera.
En Michoacán, México, con la antología de cuento del XIII Premio Nacional Carmen Báez.
En Uruguay, con la antología de narrativa Cuentogotas VII
En Tabasco la antología poética, Los primeros versos.
Publicó en Uruguay-Brasil un libro de literatura infantil: La muñeca de papel. El juego de las letras. 2007. Presentación en el marco de la 17ª. Feria Internacional del Libro, Cuba 2008 y en el 9º. Congreso Internacional aBrace 2008. La Habana, Cuba.
En la Cd. De México colaboró en la antología internacional: Innombrable fantasía.
Sueño de vida. 1256.2008 Novela breve. Michoacán, Mich.2009.
En USA colaboró con la antología Nuestra voz, Our voice, Notre voix, del PEN Club, en Australia colaboró con la antología Amore che vieni... amore che vai.
En Tabasco participó en la antología Memorias del agua. 2009.
Antología de microcuentos 2008. Para leerlos todos. Univ. Iberoamericana de León Guanajuato.
XL Premio Letterario Giuglia Gonzaga. Italia- España.
Antología poética Babel IV Uruguay-Brasil
Antología poética L´altra forma delle donne. Edit. Albus.Nápoles, Italia
Antología Infantil: A cuenta de cuentos. 2009. Tabasco. Canacintra.
Obtuvo Mención Honorífica en el XXIX Premio Nacional e Internacional de narrativa Raíz alternativa, en Argentina, 2006.
Mención Honorífica en el XIII Premio Nacional de cuento Carmen Báez, 2006 Morelia, Michoacán.
Premio Internacional El portal de los sueños. Argentina 2008.
Menzione d´Onore Poesía e Narrativa. XVI Concorso Letterario Internazionale. Australia.
Gira Poema 2009. Antología electrónica de Chile.
Diploma y Mención Especial Premio Literario Katharsis. Málaga, España.
Finalista del XVII Concurso Internacional Valentín Andrés. Grado -Asturias
Finalista del VII Concurso Internacional de Poesías Lincoln-Martí 2009.
Autora de la columna: Hablemos de libros, de la página cultural del diario Novedades de Tabasco.
Escribe en revistas y periódicos en Tabasco y México
Colabora en el programa radial Los Eternos Efímeros. Poesía.
Colabora con revistas y blogs literarios en diferentes países en español e italiano. Ha traducido parte de la obra de la escritora italiana Maria Rosaria Longobardi.
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1 Julio 2009
Foto: Homero Carvalho
POEMAS DE HOMERO CARVALHO OLIVA (*)
Cuerpos
a
Tu piel
es la página
que desean mis dedos
para imprimir sus memorias
b
Tu cuerpo
cubre la exacta
dimensión de mi deseo
c
Lejos de ti
el sueño es el camino
para encontrar tu cuerpo junto al mío
Soledad
I
Ayer estaba
pervertidamente
solo
solo
Todo el mundo me rodeaba
tanta gente
que no podía
encontrarme a mí mismo.
II
Yo no enloquecí
con el canto de las sirenas
A mí, alucinado viajero de la noche,
me enloqueció su horroroso silencio.
III
Sólo mi alma
quedó después de la tormenta
soy un despojo agitado
como una bandera abandonada
en la rama del árbol sacrificado
En el desolado territorio
germina una semilla sin nombre
Algo nacerá de ese silencio.
(*) Homero Carvalho Oliva, nació en la estación de los vientos huracanados en la región amazónica de Bolivia en el año de 1957.
Ha publicado entre otros libros: Biografía de un otoño, El Rey Ilusión, Seres de Palabras, Territorios invadidos y Ajuste de Cuentos. Y participa de varias antologías bolivianas como "Antología del cuento boliviano contemporáneo", "Antología del Cuento erótico" "The fatman from La Paz" e internacionales entre las que se destacan "El nuevo cuento latinoamericano", Ediciones del norte; "Antología del cuento latinoamericano del siglo XXI", de Julio Ortega, Editorial siglo XXI y "Se habla español", Alfaguara, que reúnen a los mejores narradores iberoamericanos de la actualidad.
Ha obtenido, entre otros premios literarios, el Premio Único Latinoamericano de Cuento, México 1981; Premio Latin American Writers Institute, 1989, New York; el Segundo Premio nacional de Cuento, 1995. Recientemente ha obtenido Premios Nacionales de Cuentos Breves otorgado por varios medios de comunicación.
Su primera novela Memoria de los espejos mereció el Premio Municipal de Novela en 1995 y está considerada por la crítica especializada como una de las diez mejores novelas de la década de los noventa (La Revista, 6 de septiembre de 1998, año, 1, número 13).
Su segunda novela "El espíritu de las cosas" es una obra que destaca por un fascinante argumento sobre la locura y el respeto a la condición humana y se constituye en una denuncia contra el sistema político y jurídico nacional. Actualmente trabaja en una novela histórica. Parte de su obra narrativa ha sido traducida a varios idiomas.
Su novela "Santo Vituperio", que ya lleva varias ediciones, ha sido considerada como una de las mejores novelas bolivianas de los últimos tiempos y será llevada al cine.
"La ciudad de los inmortales" (La Mancha, 2005), fue la obra más vendida durante la VI Feria Internacional del Libro, realizada en mayo del presente año. Con esta obra nos entrega una obra autobiográfica, testimonial e histórica que dejará una huella profunda en el imaginario colectivo. "La ciudad de los inmortales" es una novela nostálgica y descarnada que nos permitirá mirar, perplejos, en el oscuro y fascinante mundo político boliviano.
Su obra cuentística se halla dispersa en publicaciones literarias dentro y fuera del país, como en el último número (44) de "Hueso Húmero, revista peruana de Literatura. Y en los Estados Unidos recientemente ha sido seleccionado en una colección de Literatura Amazónica.
Un primer libro de poemas "Cuerpos" dedicado a Carmen Sandoval fue distribuido entre sus amigos. Su poemario "Las puertas" ha tenido muy buena aceptación de la crítica y de los lectores quienes lo han calificado como uno de los trabajos poéticos más importantes de los últimos años.
"Los Reinos Dorados", un extenso poema donde se unen el mito, la leyenda y la poesía se agotó a tres meses de su salida y esta siendo comentado en varios países.
Otros cuentos suyos han sido publicados por la editorial Mandrágora Cartonera de Cochabamba, un proyecto con niños de la calle que trabaja con cartones desechados que son ilustrados por artistas plásticos. En el año 2008 volvió a ganar el Premio nacional de Novela con "La Maquinaria de los secretos".
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1 Julio 2009
Foto: Leo Lobos
LEO LOBOS
Picnic en el Parque Central
A Levana Saxon.
A Frederick Law Olmsted y Calvert Vaux.
Observo la hermosa reserva de agua de la
ciudad de Nueva York en el Parque Central y
me emociona pensar cuan lejos estoy de la persona que fui,
plantamos nuestra bandera detrás de la estatua del Rey de
Polonia y divisamos claramente desde ahí los patos
salvajes que nadan cerca de la orilla del lago donde niños
arrojan migas de pan, las ardillas nos rodean con timidez,
mientras brilla el horizonte de plateados edificios
iluminados por el sol de la tarde.
El tren subterráneo nos lleva de vuelta al centro
de la ciudad Times Square es una fiesta y nos sumamos
felices a una multitud multirracial.
Buscando luces en la ciudad luz
A Paz Carvajal y a la tan necesaria Paz para este mundo y el otro.
Busca que busca
la luz de la palabra cruzando
ríos y lagos
mares y montañas internándose en
ciudades laberintos actuales bosques
sumergidos desde Santiago a Boston desde
Nueva York a París, París, París y en este
bosque blanco que, otra cosa, la misma cosa
la veo parada ahí
en la calle
pensando quizás en el eco
de las aguas entre la multitud y los autos veloces
buscando la luz, las luces de una piel
que nadie podrá herir
mientras perdidos transeúntes
le preguntan
por dónde
por qué camino
por qué lugar se entra
se sale del espejo
donde a ratos logran escuchar a un triste Lewis Carroll
llorar por una niña llamada
Alicia
atrapada por
él
en
una
historia
paradojal
Temor
"La mejor parte es sentirse vivo pintando y la peor es necesitar hacer pinturas para sentirse vivo"
Geoffrey Lawrence
Reverencia emocionada
cuando todo
deje
de
importar
cuando todo este oscuro
cuando todo este perdido
Que la musa te toque con sus
dedos la espalda
y te empuje al camino
Que la frialdad de las ciudades
que la rosa de la nada
que el fango inmóvil
que la arena movediza del desierto
no borre la tristeza de tinta
que ha de alcanzar el agua
Y sea aire movido por los labios
una
vez
más
Leo Lobos (Santiago de Chile, 1966) Poeta, ensayista, traductor y artista visual. Laureado UNESCO - Aschberg de Literatura 2002. Ha publicado: Cartas de más abajo (1992)editado por la Facultad de Artes de la Universidad de Chile y Arrayán editores, + poesía (1995) súper yo editores, ángeles eléctricos (1997) Luis Saldias editorial, Camino a Copa de Oro (1998) ediciones Pazific Zunami, Perdidos en La Habana y otros poemas (1999), Cielos (2000), Nueva York en un poeta (2001), Turbosílabas (2003)ediciones gato de papel que reúne sus escritos desde 1986 hasta el 2003, Devagar (2004), Un sin nombre (2005), Nieve (2006), Vía regia (2007) y No permitas que el paisaje este triste (2007). Como co-editor, junto al artista visual Rafael Insunza, publicó el libro homenaje al poeta chileno Pablo Neruda: Diez máskaras y un kapitán el año 1998, un homenaje al poeta universal de los artistas visuales Rafael Insunza, Jorge Cerezo, Rafael Gumucio, Sergio Amira y Claudio Correa con el patrocinio de la Fundación Pablo Neruda y la Universidad de Chile, ediciones Pazific Zunami. Ha sido invitado a leer y publicar sus poemas, ensayos, ilustraciones, fotografías y traducciones en medios culturales de Chile y otros países, ha sido traducido al inglés, portugués, holandés, francés y alemán. Ha realizado innumerables exposiciones individuales y colectivas, sus pinturas, ilustraciones, poemas visuales y dibujos forman parte de colecciones privadas en Francia, Brasil, México, Estados Unidos y Chile. Ha traducido al castellano a los poetas brasileños Hilda Hilst, Roberto Piva, Claudio Willer, José Geraldo Neres, Ademir Bacca, Claudio Daniel, Helena Ortiz, Adriana Zapparolli, Tarso de Melo entre otros. Leo Lobos realizó una residencia creativa en el Centre de Arte de Marnay Art Center CAMAC en la ciudad de Marnay-sur-Seine, Francia el año 2002-2003.
servido por Gloria Margarita
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30 Junio 2009
Foto: José ängel Buesa
José Ángel Buesa. Nació en Cruces, ciudad en la antigua provincia de las Villas hoy Cienfuegos, Cuba, el 2 de Septiembre de 1.910. A los 7 años ya escribía versos. Su vida fue soñadora, tumultuosa, áspera lírica y batalladora en muchas ocasiones. Alternaba la escritura con las matemáticas, hasta que se hizo guionista radiofónico, y se hizo ya escritor profesional.
Por algunos críticos fue tachado de poeta menor, cursi y fácil, pero es uno de los mejores poetas cubanos del neoromanticismo americano. Abandona Cuba hacia España, y Santo Domingo donde muere en 1.982.
Poema del renunciamiento
Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor y, al pasar,
fingiré una sonrisa, como un dulce contraste
del dolor de quererte... y jamás lo sabrás.
Soñaré con el nácar virginal de tu frente;
soñaré con tus ojos de esmeralda de mar;
soñaré con tus labios desesperadamente;
soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás.
Quizás pases con otro que te diga al oído
esas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca... y jamás lo sabrás.
Yo te amaré en silencio, como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos... y jamás lo sabrás.
Y si un día una lágrima denuncia mi tormento
-el tormento infinito que te debo ocultar-
te diré sonriente: "No es nada... Ha sido el viento."
Me enjugaré la lágrima... y jamás lo sabrás.
Poema De La Despedida
Te digo adiós si acaso te quiero todavía
Quizás no he de olvidarte... Pero te digo adiós
No se si me quisiste... No se si te quería
O tal vez nos quisimos demasiado los dos.
Este cariño triste y apasionado y loco
Me lo sembré en el alma para quererte a tí.
No se si te amé mucho... No se si te amé poco,
Pero si sé que nunca volveré a amar así.
Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo
Y el corazón me dice que no te olvidaré.
Pero al quedarme solo... Sabiendo que te pierdo,
Tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.
Te digo adiós y acaso con esta despedida
Mi más hermoso sueño muere dentro de mí.
Pero te digo adiós para toda la vida,
Aunque toda la vida siga pensando en tí.
Balada Del Loco Amor
I
No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.
Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.
No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.
Canción Del Amor Prohibido
Solo tu y yo sabemos lo que ignora la gente
al cambiar un saludo ceremonioso y frió,
porque nadie sospecha que es falso tu desvió,
ni cuanto amor esconde mi gesto indiferente.
Solo tu y yo sabemos porque mi boca miente,
la historia de un fugaz amorío;
y tu apenas me escuchas y yo no te sonrió...
y aun nos arde en los labios algún beso reciente.
Solo tu y yo sabemos que existe una simiente
germinando en la sombra de este surco vació,
porque su flor profunda no se ve, ni se siente.
Y así dos orillas tu corazón y el mío,
pues, aunque las separa la corriente de un rió,
por debajo del río se unen secretamente.
servido por Gloria Margarita
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